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El Manifiesto Rupestre
Onirismos rocanroleros (Artículos de Rockdrigo)
Tres entes en el coco
El brujo
Poemas
Le importa un pito
El tren de los locos
El campeón olímpico de la muerte
Indio
Juega, niño, juega
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Juan Camaney
Apestando a tiempo
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Escrito 2
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Escrito 4
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Escrito 6
El Manifiesto Rupestre
No es que los rupestres se hayan escapado del antiguo Museo de Ciencias Naturales ni, mucho menos, del de Antropología; o que hayan llegado de loscerros escondidos en un camión lleno de gallinas y frijoles.
Se trata solamente de un membrete que se cuelgan todos aquellos que no están muy guapos, ni tienen voz de tenor, ni componen como las grandes cimas de la sabiduría estética o (lo peor) no tienen un equipo electrónico sofisticado lleno de sinters y efectos muy locos que apantallen al primer despistado que se les ponga enfrente.
Han tenido que encuevarse en sus propias alcantarillas de concreto y, en muchas ocasiones, quedarse como el chinito ante la cultura: nomás milando.
Los rupestres por lo general son sencillos, no la hacen mucho de tos con tanto chango y faramalla como acostumbran los no rupestres pero tienen tanto que proponer con sus guitarras de palo y sus voces acabadas de salir del ron; son poetas y locochones; rocanroleros y trovadores. Simples y elaborados; gustan de la fantasía, le mientan la madre a lo cotidiano; tocan como carpinteros venusinos y cantan como becerros en un examen final del conservatorio.
Onirismos rocanroleros (Artículos de Rockdrigo)
Rock, son, blues, huapango (Géneros y conjugaciones estructurales)
Publicado en Revista BANDA ROCKERA Especial, 1984
Desde los primeros inicios del rock en México, cualquiera que haya observado bien, se puede dar cuenta de las infinitas posiblidades que tenía el rock manufacturado en español; nestro idioma se prestaba muy bien y hubo quien supo darle la cadencia necesaria para que no se desentonara con las combinaciones armónicas que caracterizan al rock y al blues.
Los primeros rocks mexicanos (o rocks en español), estaban totalmente saturados de temas estudiantiles, romanticismo adolescente, vivas al baile y a las fiestas: aventuras infantiles que pretendían pasar por travesuras o simplemente "fusiles" a medias (o totalmente distorsionados) de canciones en inglés, que sobresalian comercialmente y en ocasiones, de una manera u otra (cosa que aún siguen haciendo algunas personas) los temas de las canciones en español estaban inspirados en realidades sociales o individuales que no nos pertenecían. La cuestión es clara, la identidad era básicamente emotiva, el ritmo y los temas eran algo novedoso y se gozaban tal cual eran y, siendo una corriente que nos venía del extranjero, por lo cual no había una identificación cultural que le diera un carácter más nacional, tanto en el campo de la música como el de la letra; la conciencia social brillaba por su ausencia entre los jóvenes de aquellas generaciones.
En las generaciones posteriores y a pesar de los "baches" con los cuales se enfrentaban el rock y el blues mexicanos, el rock en español tuvo un salto cualitativo en toda su estructura, las relaciones musicales se hicieron más complejas y las letras se enriquecieron poética y temáticamente, pero desgraciadamente la mayor parte se mantuvo en la posición de tratar de componer como lo hacían los grupos y cantantes que admiraban, aún seguían fuera de nuestra realidad vital y ahí nació una división entre los rocanroleros que componían; había (y hay) los que seguían totalmente los modelos extranjeros y los que empezaron a conjugar elementos nacionales con? los elementos extranjeros del rock y el blues.
Existen, a mi entender, dos maneras de hacer rock y blues más nacionalistas sin que se excluyan entre sí, y en un momento dado, la combinación de las dos, de la que podría ser una forma más completa del movimiento rockero en español; la primera forma consiste en respetar el ritmo y la armonía original, tal cual es, pero utilizando el lenguaje y las experiencias cotidianas que nos pertenecen, para componer temas propios. El lenguaje en español es lo suficientemente rico sintáctica y semánticamente, para lograr combinaciones adecuadas, prácticamente para cualquier ritmo musical. Los ejemplos son prolíficos, no solamente en el rock, sino también en el country, samba, bossa, balada neoclásica europea y otras formas musicales; la segunda forma consiste en hacer una especie de extrapolación de ritmos, es decir, respetando los cambios armónicos del rock o del blues, se le conjugan golpes rítmicos que caracterizan formas nacionales de creación musical: o a los cambios armónicos nacionales se les dota del golpe o del carácter que son inherentes al rock and roll; aquí los ejemplos no abundan tanto como en su literatura, pero eso no quiere decir que no se pueda o que no se haya hecho; la tercera forma consiste en la utilización simultánea de las dos antes descritas, que dan lugar -aunque de una manera híbrida- a un concepto más completo (relativamente) del rock mexicano o en español.
La relativa facilidad por lo que esto puede pasar, se desprende de la similitud o elementos afines que poseen en diferentes formas de composición popular; pongamos por caso el corrido, el rock, el huapango y el blues. Los cuatro coinciden armónicamente en su estructura básica (a excepción de rocks y huapangos más elaborados) sencillos y directos: los cuatro se apoyan sobre tres acordes, subdominante, tónica y tónica dominante; los cambios armónicos son similares, no sólo fortuitamente, y lo que invariablemente cambia solamente es el ritmo, el rápido, cadencioso y de golpe ela?borado; el rock es violento y matizado; y en el corrido, el golpe es cerrado, veloz e inmediato, y aunque se dan versiones lentas, éstas siguen prácticamente los mismos patrones.
Algo bastante característico del blues, es que no solamente su ritmo le da el carácter melancólico que tiene, sino también las llamadas "notas blues" que definen más su intención (terceras y séptimas disminuidas) que en un momento dadp se pueden trasladar al huapango; aparte del paralelo armónico, el blues y el huapango, coinciden extraoficialmente en su improvisación, en los dos, ésta ocupa un lugar privilegiado, si no es que el principal; los violines y los requintos no son por lo general melodias prefabricadas, sino formas libres y de carácter constante: en los versos, tanto bluseros como huapangueros, hay una igualdad o superioridad con flexibilidad musical; partiendo de alguna frase conocida, o de un hecho en general (o particular) se le van inventando otras frases que rimen entre sí, para así poder redondear una serie de imágenes que crean espacios similares, para hacerlos aún más afines.
Ahora bien, no solamente se puede experimentar de esta manera, sino que utilizando otros recursos se pueden incorporar y recombiar entre sí los mismos instrumentos musicales; pongamos por ejemplo: en un rock-ópera con temas nacionales o autóctonos, se pueden utilizar instrumentos prehispánicos, adecuándolos a los eléctricos (hay alguna gente, en el campo comercial, que utilizan el sintetizador con los mariachis).
Tres entes en el coco Subir
Hablar de Three souls in my mind, es parlar de parte de la historia del rock en México y una parte bastante importante, ya que independientemente de su desarrollo musical, los vatos del "Tri" lograron consolidar bastante bien las canciones originales con que se vienen caracterizando, desde el 68-70.
La idea estuvo bastante clara, no hubo pedo ni tos alguna por conectarse honesta y directamente con la realidad que los circundaba mientras otros grupos tronaban por falta de consistencia y oportunidades y, otros, se dedicaban a seguir refriteando los ultimos éxitos de sus grupos preferidos, greengos o europeos; el compositor del Tri (A. Lora) junto con los demás, se dedicaban a recrear el auténtico rock en español pero no a la manera de los antecesores como E. Guzmán, Locos del Ritmo, etcétera. Rocks insulsos, mediatizados y llenos de miel, o los intentos de dispararse hasta calamadre, hecho por algunos sectores intelectuales o pretensiosos (osos) de la sofisticación política, sino el aspecto pesado y arduo, de la realidad que representa el rock y sus orígenes, lo marginal, la represión policiaca, el albur sexómano y de doble sentido, la rasa olvidada que sólo le queda el vacío y la mentada de madre por parte de lo que, grotescamente, se le llama sociedad y, todo esto, a la mexicana.
El Tri se ha hecho su lugar a base de flete constante, de tocar en todo tipo de lados, hoyos, festivales de rock, radio, tv, giras internacionales, universidades, giras nacionales, teatros, fiestas, etcétera. Y siempre teniendo como tónica sus composiciones originales, composiciones que aunque gustan en diferentes sectores, ya que la variedad de sus rolas los hacen asomarse por todas partes, y en algunas las hace universalizarse de una manera efectiva, llégandole a las cuerdas al personal universitario e intelectual consciente de las mexican folck roots, su mayor aceptación se haya en el grosor del personal, y esto se debe en parte a lo que decíamos atrás (hasta), que sus canciones están empapadas de marginalidad y reflejan las condiciones en que está desarrollada y, por otra parte, su lenguaje directo y sin rebuscamientos de ningún tipo y sus temas idóneos a la realidad inmediata a la que se dirigen, logran una comunicación cartera inmediata igualmente.
Aunque hace bastante uso del verbo rimado, en algunas formas se conforma con hacer una especie de diálogo musicalizado, que es uno de los aspectos básicos del rythm and blues, además el hecho de que los vatos del Tri sean marginales, es signo de autenticidad, ya que eso es retomar las raíces del rock, que nacieron precisamente de esas condiciones, parido por los negros, habitantes del campo y los ghettos gringos. Ahora bien, esa marginalidad no nace gratis, ni es producto de la imitación ni es una proyección etérea de los instrumentos de rock; es, también producto de la marginalidad a que ellos fueron sometidos, como grupo de rock, debido a prejuicios, como los que dicen que porque el rock es gringo y no parte de nuestra totonacultura (como si la música mexicana no tuviera influencias diversas) o miedos a que se desaten los madrazos por la agresión y el mismo contenido crítico que es inherente a la cultura rockera. Eso los obligó (los sigue obligando) a tocar primordialmente en los hoyos fonkis y en lugares alejados de las concentraciones urbanas, obviamenete, esa marginalidad es reflejada.
Los temas son variados y hasta medio anarquiosos, aunque hablan principalmente del rock, los rockeros, los grupis, los albures, los mensajes empapados de desmadre, la musica del Tri es rock urbano que va desde los blues sobre los ejes viales, hasta críticas de tipo político-social y canciones de amor, en el gran mounstro de cemento.
Aunque Alejandro Lora es el autor de todas, o casi todas las composiciones del grupo, el Tri tiene un sonido original que se ha hecho a través de Alejandro; de la consistencia de Charly y Alejandro, ellos mismos dicen, no les importa sofisticar su música. Ellos tocan blues rythm and blues y rock puro, porque quieren seguir expresando la vieja tradición, actitud perfectamente válida en un lugar tan polifacético como lo es la capirucha. Además de que el inicio se hizo con rolas de Blue Cheer, Jimi Hendrix, B.B. King, Cream, Stones, etcétera. Cantando en inglés, hasta que, en buena hora, dieron vuelco hacia el español, con las raíces de la escuela negra de Missisipi.
Con 16 años de rockanrolear "El Tri" tiene 15 discos en su haber, lo que indica la constancia y la solidez en su actitud rockanrolera, hay uno o dos grabados en vivio y dos grabados en inglés. Hechos en estudio y con sus rolas en español, están salpicados (todos) con buenas rolas, que se han ido convirtiendo en éxitos entre el personal ("Cantinero", "Nuestros impuestos", "Chavo de onda", "ADO") y unas buenísimas como "El blues de la llanta", "Abuso de autoridad", "Perro negro y callejero", que son reflejos exactos de las vivencias del personal y que luego fueron reunidas en un acetato de grandes éxitos.
Han hecho también, dos películas (Abuso de autoridad y Una larga experiencia) siendo la segunda la más difundida y exitosa, esta película es un tour rockanrolero por diferentes presentaciones en entrevistas del grupo, aparte de giras y críticas filmada por el cienasta y rockero Sergio García.
El sonido del Tri es pesado, grueso, como su actitud hacia las cosas; desde que comenzaron expresaron esa rebeldía y agresión que es ahora característica de los chavos punk; pioneros de éstos, los del Tri siguen siéndolo, sin disfrazarse de muy locos, sino simplemente lo que son: rockeros.
Aunque ha habido algunos cambios de elementos a través de su historia, Alejandro y Charly han actuado como pilares del grupo y las composiciones de Lora le han dado su sello de originalidad. Actualmente la guitarra la toca Sergio Mancera; la bataca Carlos Hauptvogel; el bajo y la voz Alejandro Lora, el saxofón, Arturo (Papaíto) Labastida, tocando todos a la perfección su instrumento, logrando un sonido de este estilo negro con los rugidos de la voz antitética del "atizandro" Lora.
Las presentaciones del Tri, en su mayor parte, están garantizadas con la asistencia y el lleno de la gente que le gusta ir a bailar, a cotorrear y a verse reflejada por las locochonas ondas del Three souls in my mind.
El brujo
Mito, leyenda, consistencia, éxito, escuela, profesionalismo, aunado a un talento natural como artista, Javier Bátiz se foguea en la frontera norte, se avienta el tiro con los representantes oriinales del rock y del blues, creando un estilo bastante original y, a la vez perfectamente representativo del blues rock del sur de los EUA.
De baja estatura, nervioso, bromista y alburero, el pelo le crece como una espesa selva del Amazonas; su imagen impresiona no precisamente por si galanura y pedigree, sino por el dengue original del chavo de onda: lentes oscuros, mezclillas eternas, botines, collares, camisetas con logotipos muy locos y cara de marciano que se acaba de escapar de la casa de la risa. Javier llega a México empacado desde Tijuana por sus setenta y doces, para llegarle con los rebeldes del rock. En ese tiempo, el rock nacía en México con grupos como "Teen Tops", "Locos del Ritmo", etcétera. Sonido romántico y melcochón, rock en español, para los teen agers de chilangolandia, llenos de imágenes de estudiantes y chavitas aceleradas, de estilos que no se lograban definir muy bien por la falta de contacto directo con la matríz y, más que nada, por se música del otro lado y no música local, lo que hacía más difícil el dominio natural de este género importado de Gringolandia.
En esa llegada el Javier, con su estilo, sureñocaliforniano fronterizo; llega empapado de B.B. King y Little Richard, de los negros y los blancos que nacían escuchando rock en los campos y en los ghettos, en las urbes aplastadas por esa civilización mounstrosa y norteña que produce jazz, blues, y tanta buena onda musical, con sus letras de vagos, inmigrantes, campesinos, gente de ciudades, putas, ladrones, asesinos, desarrollos y decadencias. El Javier llega con un estilo fresco, llega vestido de rythm and blues auténtico, de rock del de allá, con una voz natural parecida a la negra y una capacidad de modulación que lo mismo lo lleva a subirla para rematar mitades o finales, que agrosarla ásperamente, para arrastrarla con garganta llena de ron y tabaco, sobre un blues lento y pesado, un bles hecho de cerveza y tequila.
Su chango de negro, su feeling de negro, su voz como de negro y su guitarra de blanco, bien tocada, rápido requinteo con figuras sencillas y zagazas, el Javier llega y le parte su progenitora a los demás, se tiende gacho en el triunfo, se vuelve famosísimo entre las huestes aztecas, toca en todos los cafés y lugares para escuchar y danzar al ritmo de rock, junto con su hermana la baby, una gran rockanrolera, si no es que la mejor, la hacen gachísima en todas partes, la baby también se vuelve leyenda, chaparrita, morenita, con una simpatía a flor de piel y una voz intensa y fuerte bien timbrada y modulada, los hermanitos Bátiz, artistas pues, desde la matríz uterrocka.
Javier se desarrolla con los jefes del momento, con los mejores exponentes del rock, en sus diferentes especializaciones, toca con los más fregones; Larry Taylor, Fito de la Parra, toma clases con Little Richard, hace televisión, radio, entrevistas, premios y diplomas, graba canciones que se vuelven éxitos: "Coming home so long", "Early in the morning"; Javier es pionero y base en el rock blues-hard mexicano, eso aparte, una especie de enciclopedia de rolas famosas de negros y blancos, auténticos y legendarios que hicieron la mejor historia del rock y blues gringo.
Poemas
Le importa un pito
Él nunca hace esfuerzo
para hacer un verso
y nunca ha pensado querer ser poeta,
ha sido cabrito (cabrón),
ha sido veleta,
le ha importado un pito querer ser poeta.
También tiene amigos que son muy capaces,
ágiles en verbo, en la prosa audaces,
ellos son profundos y muy importantes,
pero más que nada, bastante hilarantes.
Se comen las uñas tomando cerveza,
mas sólo es la gloria quien va a su cabeza,
se visten de un modo tan particular
que por donde pasan dejan de que hablar.
Son intelectuales, también muy formales,
con más evolución que otros animales,
arreglan el mundo dando soluciones,
en verdad es claro (que son bien chingones),
pero el no quiere ser poeta,
quiere ser cabrón,
quiere ser veleta, estrenar tarjeta
pues le importa un pito querer ser poeta.
El tren de los locos
Sí...
En este tren de los locos a quién le puede importar
lo que digan los pocos con credencial de pensar.
En el convoy manicómico a quién le va a interesar
los letreros de señales dispuestos a hipnotizar.
Loco el conductor y los fogoneros,
esquizoide tren con todo y pasajeros.
El tren de los locos va rolando por la eternidad,
espéralo en Marte, por ahí va a pasar.
El tren confuso va chocando en el espacio ya,
tomó su gas en Venus, se fue sin pagar.
Sí...
En este tren de los cuerdos hay demasiada importancia
por las cosas que no sirven pero tienen elegancia.
En el convoy realidad hay demasiado interés
por la mentira aburrida y la visión al revés.
Cuerdo el conductor y los fogoneros,
realístico tren, con todo y pasajeros.
El tren de los cuerdos ve sobre un solo carril,
lo ampara la plata y el plomo del fusil.
El tren sentado esgrime y escupe su ley.
Siempre estáte al tiro porque te hacen güey.
El campeón olímpico de la muerte
No puede ser,
mas sin embargo, sí es,
no puede ser,
mas sin embargo, sí es.
La familia Williams
recibió un mensaje del gobierno imperial:
¡Enhorabuena, su hijo es un héroe,
un campeón de la metralla
y la granada mortal!
¡Oh, sí!, es que él es
¡Oh, sí!, tan sólo es
un auténtico campeón olímpico
de la muerte.
Mató 300 niños completamente inocentes,
asesinó a 400 mujeres
defensoras de la vida,
aniquiló a 600 campesinos
defensores de su tierra,
anegó ríos con sangre
y sembró campos con fuego
y llenó de plomo y napalm
el cielo de esta tierra.
No, no, no, no… puede ser
El héroe llegó sin un ojo,
sin un brazo, sin un pie,
diez medallas de oro por el ojo,
veinte medallas por el pie
-dijo el senador-,
treinta medallas por la mano
-dijo el diputado-,
y la familia Williams estaba orgullosa
ya que él era
un auténtico campeón olímpico
de la muerte.
Un día el héroe despertó completamente aburrido,
agarró sus medallas, sus granadas
y salió a la calle,
arrasó mucha gente
y sembró flores de sangre,
¡Oh, sí!, es que él era
¡Oh, sí!, tan sólo era
un auténtico campeón olímpico
de la muerte.
Cada policía le aventó
una bomba atómica al cerebro,
una bomba neutrónica
aventó a sus pies,
una bomba protónica
aventó a su cuerpo, sí.
Y esta vez no hubo medallas, no,
esta vez no hubo medallas
para el campeón olímpico
de la muerte.
Estaba muy loco
-dijo el presidente-,
le apestaban las patas
-dijo el senador-,
andaba muy pacheco
-dijo el diputado-, sí,
la familia Williams estaba orgullosa
ya que él era
un auténtico campeón olímpico
de la muerte,
campeón olímpico.
Indio
Mira que lejos va, que lejos va el animal,
mira que lejos va, que lejos va el animal
Vamos, ya despierta indio, salte de ese matorral,
vamos, ya despierta indio, salte de ese matorral.
Mira las tardes que pasan y pasan, nunca nada,
cuelan las noches sus días y tú siempre en la empinada.
Vamos, ya despierta indio, que te quedas más sin nada,
vamos, ya despierta indio, que te quedas más sin nada.
Siempre envuelto entre mentiras, en creencias oxidadas,
siempre mascando en las tardes esa tristeza olvidada,
corre su sombra la historia del que nunca gana nada.
Juega, niño, juega
Juega, niño, juega
hoy que aún estás a tiempo,
juega niño
Antes de que entres a la fábrica
de mentes sin sentido.
Juega niño, vamos, juega
Antes de que te programen
tienes tiempo para la fantasía,
juega niño.
Si no te cuidas, el tiempo
te atrapará en su momento
La costumbre con sus dientes
no te dejará ser viento.
Que no se quede tu mente
en formas que no caminan
Que no se pase tu existencia
como los cuentos que terminan.
Juega, niño, juega
hoy que aún estás a tiempo,
juega niño
Antes de que entres a la fábrica
de mentes sin sentido.
Textos
Juan Camaney
Es que es muy pedo -dijo Eduardo-, siempre anda burro, estoy seguro que si le avientas un cerillo, truena.
Antonio sonrió mientras ponía una caja en el suelo que estaba llena de huesos y figuras arqueológicas que habían recogido esa tarde en el barranco.
No se enojará Juan Camaney? -preguntó Antonio. A lo mejor llega ahorita y se saca de onda.
No, no hay bronca, el Juan Camaney es cuate -dijo Eduardo-, además, nos da chance de entrar para chupar, no hay pedo porque estamos repartiéndonos estos tepalcates, güey.
Bueno, nada más te preguntaba porque no quiero pedos, ¿entiendes?
Sí, sí, abre la caja ya, ¿no?
La noche cayó como persiana que baja, como animal invisible que se alimenta de luz, Antonio y Eduardo terminaron de repartirse las cosas y Antonio sacó un cigarro.
-Dame uno, ¿no? -dijo Eduardo.
Mientras encendían los cigarros Eduardo observaba las cosas más deterioradas, estaban demasiado feas.
-¿Qué te parece si le dejamos un regalo al Juan Camaney?
Antonio entendió enseguida de qué se trataba y contestó.
-Sí, vamos a dejarle unos huesos, ¿no?
Eduardo soltó una carcajada.
-El pedote que le vamos a sacar cuando abra la puerta y vea unos espantosos monos antiguos revueltos con huesos humanos, se va a mear del susto.
-Sí -dijo Antonio, riéndose también.
Además se los acomodamos de una manera muy loca para que alucine más, mira, esta cadera y este fémur están bien, también estas dos caras.
Antonio los cogió e hizo una figura con los huesos y las caras de barro.
-Mira, así, cuando abra la puerta, lo primero que verá es esto y, puta madre, lo más seguro es que va a llegar pedo e incoherente.
Las risas se mezclaron con el ruido de una puerta que se cerraba y se perdieron en una noche calurosa de provincia.
Juan Camaney azotó la puerta de la camioneta, un bote de cerveza resbaló de sus manos y cayó al suelo. Juan Camaney ??????ni cuenta se dio, llegaba tan borracho como todas las noches; pasó de largo tambaleándose y hablándose a sí mismo.
Juan Camaney era el velador de las oficinas de una compañía henequenera alemana, que casi siempre se encontraba sola y, por lo mismo, tenía bastante libertad para irse de juerga, pero esta noche iba a ser distinta. Juan Camaney abrió la puerta de un empujón; con su mano derecha buscó en la pared el botón de la luz, la luz se encendió, lo primero que vio fue una extraña figura hecha de huesos y las caras de barro, que lo miraban fijamente; una emoción de miedo lo invadió notoriamente y con una reacción violenta voló los objetos de una patada tambaleante.
"Chingada madre, me están embrujando", pensó en voz alta, "ha de ser la puta de la Josefina porque la mandé a volar hace tres días, además yo sé que le gustan las chingaderas esas". A Juan se le cortó la borrachera, con una idea obsesiva en su mente se dirigió a la recamara por su escuadra, "pinche vieja, verás con quien te estás metiendo y ni creas que te tengo miedo porque tu pinche hermano es policía, al fin y al cabo yo también lo soy". Juan cargó su pistola y se guardó un peine más, "por si hay pedo", pensó.
La camioneta iba a velocidad regular, "las 4:30" -se dijo Juan observando su reloj. A esta hora debe estar Josefina en la cama con algún hombre, "te voy a chingar culeando, cabrona, para que te vayas en tu pinche oficio". Juan detuvo la camioneta en la calle donde vivía Josefina, mirando hacia su ventana vio las luces prendidas.
"Ahí estás, maldita bruja, ahora sí te va a llevar la chingada." Con un movimiento rápido, bajó de la camioneta y se dirigió a la puerta del edificio de departamentos; iba tan obsesionado en su idea que no vio a tres hombres que fumaban dentro de un carro, escuchando silenciosamente la radio. Juan llegó a la puerta de Josefina y la abrió de una patada, los rostros asombrados de la pareja no alcanzaron a decir palabra y el acompañante de Josefina vio cómo le vaciaban la carga de la pistola. Juan??????c?? salió tan rápido como había llegado, pero el acompañante gritó por la ventana a los que estaban abajo: "maten a ese hijo de puta que baja las escaleras"; al llegar Juan a la puerta lo recibieron con una ráfaga, una vomitada de tres armas al mismo tiempo; el hombre al fin bajó y mientras se arreglaba la ropa les dijo:
-Hablen a la jefatura, digan que hay dos muertos, que venga el agente del ministerio público.
-¿Qué pasó, jefe? -preguntó un agente.
-No sé -contestó- llegó vuelto madre y le vació su fusca a Josefina, probablemente algún loco o alguna cuestión pasional, pero por mérito me da en la madre a mí también.
Eduardo y Antonio se levantaron temprano, esta vez iban a escarbar en las partes más bajas del barranco.
Genojefe, gran Genojefe
Maldita sea -dijo el gran cacique-, ¿cómo se atreven a rebelarse?
¿Cincuenta años de poder ahora les parecen muchos?, como si no les hubiera dado todo el pan y circo que se merecen, como si no se divirtieran en todos los parques públicos que he construido, ahora dicen que tienen hambre y se quieren educar, mira mi trono, general, se siente triste El general volteó y vio la silla.
-Sí, gran jefe, se siente triste y ellos no tienen razón, cada vez le pierden más respeto a sus superiores.
Al general se le empezaron a enrojecer los ojos, de su boca asomó un ligero dejo de espuma y un rictus de su cara sirvió de prólogo a palabras apestosas y malolientas; sonidos guturales cargados de sangre golpearon las paredes acariciando los retratos del gran cacique. El general prosiguió.
-Ayer hablamos con el jefe del imperio de Occidente, están en camino sus aves de plata, ¡oh!, gran jefe, vienen cargados de ángeles del infierno y artefactos de limpieza, los mejores artefactos que existen para barrer como hojas secas a los inconformes, para desperdigarlos por el suelo y esperar solemente que el viento limpie los malos olores de las calles, entonces, usted podrá pasearse otra vez por las avenidas, con sus luces de colores y confetis??????c??, escuchar el embriagador sonido de las estúpidas manos y los vítores que se perderán entre las nubes.
El gran jefe se paró, se vio en el espejo, sonriendo melancólicamente volteó a ver al general y dijo:
-Siempre he tratado de ser bueno, pero usted sabe que ellos no se merecen más, son seres inferiores, uno tiene más inteligencia, más evolución, ¿se imagina que yo me fuera? Solamente cincuenta años de poder harían de esto una poesía incompleta. ¿Qué diría la gente de estos reinos?, ¿qué dirían los espíritus de mis antepasados?, no, mi querido general, no podemos morir de tristeza sólo porque un puño de animales quieren salirse del corral, ellos son inferiores y no lo comprenden, no saben acatar los designios de Dios en la historia, no se conforman con comer, dormir y divertirse los fines de semana, en lo parque públicos o viendo funciones de violencia y pornografía, siempre quieren más y más, no se conforman con saludarse, platicar del tiempo y verse las caras, ellos son libres pero no lo aceptan.
El gran jefe dio unos pasos y cogió un cigarrillo de la mesa.
-General -dijo con cara seria y chocando los dientes-, se le confía el renacimiento de nuestro pueblo, si logra apaciguar el levantamiento, será usted el segundo gran jefe.
El general sintió un estremecimiento, un impulso automático le hizo tomar posición de firmes, sus ojos brillaron y recorrieron los cielos y las tierras, se sintió un iluminado, escogido para una tarea divina.
Las aves de plata aparecieron ruidosas en el horizonte, reflejaron al sol por todos lados, las aves de plata brillaban fastidiosas, mohosas de muerte; los aparatos rompieron las nubes y enseñaron sus dientes de animal hambriento, entonces comenzaron a vomitar fuego. La gente caía como moscas, niños, mujeres, viejos, como pedazos de suelo que se rompían ante cada árbol de lumbre, la gente se replegaba en agujeros, escondía a su familia en oraciones, las calles eran un jardín de tumbas.
-Esto es una locura -dijo alguien casi sangrando del alma-?????? ??????
-Es difícil tumbar a pedradas esos malditos dimosaurios, sí, pero tal vez sea mejor morir -dijo otro-, es mejor ya no sentir nada, estar como siempre, ¿no crees? Todos los días hablamos de lo mismo; hambre, asesinatos, falta de trabajo, desapariciones, robo impune, dolor, confusión, más dolor y más confusión, ¿no crees? Nunca vamos a ninguna parte, siempre estamos ahí, jugando a lo mismo, como fichas de un ajedrez que no tienen derecho a decidir nada, sin derecho a vivir o ser otra cosa más que simples objetos que se mueven según los deseos de algún loco o algún maniático de sí mismo.
-Sí, tal vez sea bueno -dijo el otro-, puede pasar algo diferente, a lo mejor ganamos, ¿no crees? Mira, todo el pueblo se está levantando, ellos tienen mejores armas, sí, pero nosotros somos más, además, nos apoya el grupo guerrillero, nos apoya la fuerza de millones de pensamientos en el mundo que están conscientes de la masacre que se comete aquí, no pueden matarnos a todos, si lo hacen, ¿a quién explotarán y robarán?
-Sí -contestó-, a lo mejor ganamos y hacemos un paraíso en medio del pantano, claro, ha de ser muy fácil cosechar maíz en medio de los cuervos, bien, estoy loco, soy depresivo, pero todo esto me sabe a bronce, espero que tu sueño sea bueno, lo suficiente para escribir un libro, algo así como "Reflejos plateados en un río de piedras preciosas", sí, sería bueno algún día cabalgar sobre haces de neutrones luminosos.
Los sonidos eran cada vez más fuertes, los edificios se caían, las centellas y los silbidos de las balas ahogaban los gritos de dolor de las gentes.
De pronto tode cesó, algunos aviones pasaron, olisqueando los incendios y la muerte. Las gentes comenzaron a hablar en voz baja, los soldados empezaron a rondar sobre sus máquinas odiosas, escudriñaban cada rincón con ojos de lobo, en voz baja; los soldados bajaron de sus máquinas, dispararon sus metrallas sobre todo lo que se movía, sobre todo lo que hacía algún ruido.
-Gran jefe -dijo el general-, el cincuenta por ciento de la población está aniquilada, los malditos rebeldes sin causa se replegaron a las montañas o se perdieron en las fronteras, pensamos que no deberíamos matar a toda la población porque...
El gran jefe interrumpió:
-Eso no importa, general, el cielo es nuestro, las estrellas pronto nos pertenecerá, sólo necesitamos tiempo, sí, un poco de tiempo, usted sabe del desempleo, ¿o no?, en todo el mundo hay millones de gente que no tienen trabajo y tienen hambre, ellos serán el próximo pueblo, claro, pero ellos sólo tendrán trabajo, ¿entiende, general? No importa que usted mate a todo el pueblo, hágalo, vamos, justifique sus medallas y sus colores, mate, mate, siéntase bien, tenemos mucha gente que no se querrá rebelar como esos desgraciados.
El general respondió:
-Correcto, gran jefe, sólo que necesitamos más armas y más gente, tenemos que buscar sótano por sótano y metro por metro para no dejar nada, sí, nada.
El gran jefe recalcó:
-Pero ya no necesitamos más armas y más gente, ahora se va a hacer de otra manera.
El general observó al gran jefe.
-El imperio de Occidente nos ha vendido unas nuevas armas.
El general se puso firmes, clavó la mirada en el gran jefe, sacó un cigarro blanco y oloroso
-Estas armas descomponen el oxígeno, funesto, ¿no? Ningún animal que respire se salva, aun los que se escondan tendrán que salir en algún momento, ¿no cree? Entonces se les matará de otra manera, esa arma es prodigiosa, es algo así como un Mesías de la guerra; mata, pero no destruye.
-Exacto -dijo el general- así se conservan las cosas valiosas y no se pierde el dinero.
El general sintió un odio más grande que el de él mismo, una sustancia gelatinosa que engullía todo sin importar nada, un animal escurridizo y resbaloso, que hasta a él le proporcionaba sorpresas y temores.
Los organizadores del invierno eran fríos, su mirada técnica observaba los más mínimos movimientos posibles, moviendo sus dedos llenos de botones abrían la boca y cuando hablaban??????c?? sólo salían ecuaciones y símbolos mecánicos; unos ojos güeros de lagarto metálico, observaban al gran jefe y su séquito de exterminadores.
-Todo listo -dijo el que los comandaba- sólo es cosa de mover las manos, sólo es cosa de decir palabras y esperar una hora, tal vez dos, ¿tienen listos los camiones para cargar a los muertos?
-Claro, claro -dijo el gran jefe-, puede usted comenzar en cualquier momento.
Los ojos azules se miraron, se confundieron entre sí, un gran zumbido se oyó en la sierra, en el llano, entre las casas rotas y los campos de cultivo, y en una hora nació el silencio más doloroso de todos los tiempos eslabonados entre sí
-Todo acabó -dijo el gran jefe.
-Sí, todo acabó -dijo el general, sin dejar de sentir una náusea profunda y hueca-, todo acabó.
El paisaje era una tabla de juego con sus fichas esparcidas y amontonadas por doquier; el gran jefe sonrió suspirando hondo, se sentía tranquilo, se había probado a sí mismo, les había probado a todos su impotencia; con una máscara de oxígeno en su cara observaba satisfecho el viento. El comandante lagarto permanecía en silencio, hacía cuentas con una pequeña máquina calculadora, volviendo, de vez en cuando, su cara temerosa de fantasmas.
-Olvídese de ese comandante -dijo el gran jefe-, quiero que me diga del futuro pueblo clónico del cual me habló, es algo que aún no asimilo ni creo. Bien, hablemos del fin de los inferiores y la conservación de la raza superior.
El comandante lagarto hizo un movimiento con sus brazos, su cara tomó una expresión que parecía señalar cosas más importantes que la vida.
-Sí, gran jefe -habló-, el mundo clónico ya está aquí, de todas partes del globo nos llegan peticiones de nuevos pueblo, de gente que quiere inmortalizarse y evitarse problemas de luchas de clases, todo va a cambiar, fue un gran descubrimiento de los caballeros de la técnica, se acabaron los temores, recuerdo que la Biblia decía que "muchos serán los llamados y pocos los escogidos."
El gran jef??????c??e se sintió sobrecogido, las palabras del comandante eran como un baño de agua tibia y reconfortante. El comandante siguió hablando:
-Los programas de construcción de pueblos helénicosestán muy avanzados, no es ni siquiera necesario esperar el largo tiempo de las generaciones, los procesos están medidos para producir a diez años, aunque, claro, sale bastante caro, pero con el tiempo usted recuperará la inversión y trascenderá en la historia.
El jefe se levantó de su asiento y dijo:
-¿Qué necesita, comandante?
-Solamente -contestó- pedazos de piel de los individuos que desea reproducir y la cantidad de reproducciones y, claro está, el dinero.
Diez años no son mucho tiempo para el que desea la inmortalidad -pensó el gran jefe-, mientras se miraba largamente en un espejo pulido y brillante.
Apestando a tiempo 
Ahora sé que solamente era eso, que no importaba irse más, ¿esas caras maltrechas y olvidadas para que quería saber uno algo que no servía para nada? ¿Para qué continuar masticando razones, si estaban ahí todos, podridos y tirados en las banquetas y matorrales apestando a tiempo?
Escritos sin título
Escrito 1
Estoy sentado en mi trono de basura y a lo lejos veo gente que se reúne y habla de Cristo moviendo la cabeza de arriba para abajo, algunos se sientan y eructan discretos, pero es extraño que ese perro no pare de ladrar como queriendo morder el día, la gente se va después de aplausos y sonrisas quedando sólo algunos papeles empujados por el viento, la voracidad del tiempo dice que mañana estarán ahí otra vez.
Alabando, consultando el reloj, vienen y se van platicando historias semejantes, emocionándose juntos antes de ir a cenar a su casa, hay algunos que me dan dinero, otros me dan buena cara, otros nada, porque aquí abajo no tenemos derecho a Dios, él es solamente para los panzasllenas, sólo tenemos derecho a la basura y a los perros sarnosos. Aquí abajo nadie cree en nada, no hay tiempo de ser espirituales, espulgando los desechos de los cristianos se van las semanas como río mohoso, y los perros ladran en las tardes de otoño.
Escrito 2
Todas estas cosas algún día las embotellarán, lo verás, así es la cosa, va a haber un día que escogerás en las tiendas, o donde sea, las botellas o latas de pensamientos o sentimientos adecuados a lo que quieras ser, pensar o sentir; ser un genio de las matemáticas no estaría mal por unos cuantos pesio y así poder seguir de barrendero o, tal vez, algún místico o filósofo importante para resolver misterios impenetrables; no si dicen que hasta paisajes moleculares y aparatos ópticos para cambiar el ángulo dimensional y la percepciónm hasra controladores de tiempo para tu mente genética y puedas recorrer el caminoo de tus ancestros, y más allá. Sí, esta gente es muy complicada y no le gusta la sencillez de los pájaros y las flores, sí, es muy complicada, como sus aparatos y relojes que se escurren en la historia.
Sales disfrazado de sombra, tus manos sigilosas abren los caminos de la tranquilidad nocturna, con tus pensamientos de murciélago. Sobre Insurgentes y a la izquierda de la plaza brillan, imitas a la noche sospechosa de esperas, nadie ve en tu caminar las sombras golpeadas por la lluvia, casi como mariposas ajenas; insidioso dibujar sustos en el cielo, y así, hasta el amanecer, el sonido de las bocinas dibujan ojos entre el smog y el agua, de borrachos y bostezos te vas arduo a soñar con el día. Las alcantarillas continúan su canto de verano y los peatones, como juego de damas, reflejan sus ojos en el arroyo de cemento. Las horas siguen pasando entre ventanas cerradas, televisiones cansadas y nada es más diferente que lo mismo; al retocar el cambio el reflejo de las estrellas persigue el silencio para contemplarse en los charocos que, avenidos en la tarde, esperan silenciosos las madrugadas de vapor y noticidad.
¡Ahí! La calle silenciosa, solamente y a la hora de cualquier esquina salen espumosos enseñando sus cascos y podridos dientes, para perderse cautelosos en la bruma del silencio. Entonces es cuando sales disfrazado de sombra, tus manos sigilosas abren los caminos de la tranquilidadA?i???????G???G con tus pensamientos de murciélago imitas a la noche sospechosa de esperas, nadie ve en tu caminar insidioso dibujar sustos en el cielo, y así, hasta el amanecer de borrachos y bostezos, te vas arduo a soñar con el día.
nocturna, con tus pensamientos de murciélago imitas a la noche sospechosa de esperas, nadie ve en tu caminar insidioso dibujar sustos en el cielo, y así, hasta el amanecer de borrachos y bostezos, te vas arduo a soñar con el día.
Escrito 3
Vamos, quédate otro fresco rato del otoño, no importa que no haya vacíos en las calles, ni siquiera flores, tal vez hasta deshojemos los últimos colores que dejó el verano, vamos, aunque sea un fugitivo pedazo de espera. Deja que termines esta tonada, al fin y al cabo ¿qué son algunos valores y sentimientos?, un solo momento puede jugar muchas historias, después no habrá lugar ni para los recuerdos de mañana, de la casa de imágenes en nuestras bolsas.
Otro rato y la tarde será larga como el invierno, a veces creo que más adelante, en alguna rendija o cualquier esquina, ocurra algo que no sea siempre; el periódico de la mañana y el jugo de medio día diga, a cualquier objeto, que hubo algo real. En unos escritos y alcantarillas con sonidos de radio y sombras entre el vino tinto, entre las hojas desbandadas por el viento.
Escrito 4
Los perros bajan silenciosos con sus pestañas de zócalos podridos apuntando a las estepas, algunas veces les brillan los ojos por la noche, y el miedo ronda con más amor entre los montes.
Las voces suben, bajan, las calles son ecos lejanos de jadeos y espumas, un pueblo sin puertas, ni ventanas, sin pisadas en las calles, el viento revolotea los olores del olvido mientras la estepa es una pintura de colmillos y gargantas. Los rasguños llenos de pestilencia y odio llenan los ojos de los campesinos, que tiran las cervezas y los recuerdos, perdiéndose entre sus manos de lodo pero muy juntos, como hilillo de luz cantaban con los pies de barro: "Cumpliremos la ley, y entre los dientes del tiempo, seremos más allá que ahora, sí, más allá que ahora." Y esto lo repetirán y lo repetirán entre las flores y los viejos montes de animales y puentes; también los grillos cantaban a las inconscientes y fugaces estrellas.
Escrito 5
El filósofo al fin comprende la verdad y se apresura a escribirla y, para no olvidarse, busca un lápiz y papel y no lo encuentra, sale a la calle y no hay nadie, es domingo y todo mundo está en el box voltea para todas las direcciones y no hay nadie; de repente, a lo lejos, un niño juega con un pincel y una araña quiere meterse por la ventana, se acerca y ve que no es un pincel ni niño ni araña alguna, ni ventana ni dirección alguna, y se queda pensando profundamente como en las tardes de lluvia, entonces, por fin, logra abrir la puerta, sale de su casa y su vecino le facilita una pluma, se mete y se queda dormido como entre cuentos de hadas.
Escrito 6
Corren los caballos mecánicos. se abren las montañas formando olas de incienso y rompe la primavera con sus flores de diamante, ríos de cristal y colores danzan sobre las nubes de plata y los árboles de espuma albergan las aves de orozpus.
Nacen las hormigas de azúcar, salen de la tarde y, silenciosas, con sus ojos de luz puntiaguda se pierden en los almanaques de metal, donde las carcomidas ratas huelen el miedo de las gentes y el sol se resiste a ser devorado por el horizonte, la primavera y cualquier día es lugar de muchos olores.
Cantan las lechuzas de pergamino, los murciélagos se derriten haciendo llorar, esperas a los mosquitos, entonces, el ladrón negro abre su boca de mil cielos y las abejas de fuego platican galaxias y misterios.
Nota: Ya estamos transcribiendo los demás textos...
Paciencia...
